Como é duro quando você precisa descarregar o que tem na cabeça, e não se encontra no lugar mais adequado. Dá vontade de parar o que está fazendo, onde quer que esteja, pegar uma folha, sentar e deixar sair.
Essas oportunidades de "descarrego" são quase únicas.
É complicado, depois, se vestir daquele estado de espírito de outrora. Muitas vezes é impossível.

Mas não estou aqui pra isso, reclamar do tempo perdido. E sim reclamar (como nos velhos tempos...) do que ainda está por vir.

Acontece que estou no meio de duas batalhas. Com uma única, e falha, arma na mão. Ou no peito. O que fazer ?!
Gastar o pouco de munição que ainda me resta pra sobreviver, ou pra conquistar um território ainda desconhecido ?
Está em jogo se devo me poupar ou não.
Eu não deveria ! Não agora.

Mas estou farto de momentos tensos. Talvez eu não suporte outro tiro. Minhas vidas felinas devem estar acabando... arrisco dizer que esta seja a sétima. E última.
Talvez, nem se eu tivesse oito, tiraria meus pisantes do chão. Mesmo que seja em solo lunar. É risco demais... Chega !

Ainda nem enchi quatro mãos, e parece que tenho dezesseis.
16 mãos cheias ! 80 verões ! 80 calos ! 80 cicatrizes !